Arsènic i flors

Casa vacía, deseo que me habiten;
vino undoso, darme y que me beban.

Poema escrito en un tiquet de la compra

Yo rechacé el orden
claro
que me dio él
de cama, tú y sitio propio
en la ciudad.
Yo, que rechacé ese sentido;
yo, que me extravío.

[Carrer de Rogent, Barcelona]

Crítica feroz

El 11 de diciembre del 57 escribió Bioy Casares en su diario que él y Borges habían estado leyendo poemas de Herrera y Reissig. "Todas las palabras parecen erratas", fue el escueto y acerbo comentario de Borges.

Belleza es el nombre primero de la muerte

Belleza es el nombre
primero de la muerte;
sazón, decrepitud,
declive luego. Cambiante y sucesiva,
muerte al fin se llama,
y encuentra su ser.

Islas solas

En esto está mi fuerza, en embarcarme

en mares muy profundos, procelosos,

sola y llegar al fin, tras tantos días,

y arribar a puertos no hollados.

En esto están mi fuerza y mi imprudencia:

parejas van, a cual más fiera.

La muda

Haber escrito
sin saber que iba a acabárseme el don:
ese es mi mal.

Todo ya gastado.

Dije
y, cuando callé,
fue irrevocable.

Feuilles mortes

Cadáveres;  en mi paseo taciturno voy pisando cadáveres de oro húmedo.

Desde que la profesora de biología nos explicara que, científicamente, las hojas secas debían considerarse cadáveres desgajados del árbol, no he logrado deshacerme de esta imagen fúnebre. Cada otoño me asalta la misma angustia al ver que calles y avenidas amanecen tapizadas de cadáveres insepultos en todas las gamas del ocre. Para un alma sensible, es doloroso verlos caer moribundos y amontonarse en desorden, como tras una matanza. La naturaleza es una madre cruel que les niega la tumba.