La Rosa

Perdura / en els meus dits la rosa / que vaig collir. Salvador Espriu, Cementiri de Sinera

Nostalgia

[...] la poesía no es jamás nostalgia del pasado. La nostalgia que no miente no es poética; deja de ser verdadera a medida que se va convirtiendo en poética, ya que entonces el pasado tiene menos interés, en el objeto que se recuerda, que la expresión de la nostalgia en sí misma.

[G. Bataille: La literatura y el mal]

Vidas posibles

Una persona abandonada a sí misma se encierra en una casa y lee; lee hasta quemarse los ojos, hasta despellejarse las yemas de los dedos de tanto pasar páginas. Llega a saberlo todo, como Borges (no a través de la vida, sino de los libros) y esboza una monumental Teoría General del Lector que ocupará varios volúmenes. Luego se muere y nadie lo llora, ni los libros.

W. Wordsworth

como remedio de los días lluviosos. Mis subrayados:


[...]I cannot paint
What then I was [...]


Strange fits of passion have I known:


A violet by a mossy stone
Half hidden from the eye!

[William Wordsworth, La abadía de Tintern y otros poemas]

Fénix de los ingenios y monstruo de naturaleza

Pues en llegando a papeles, ¡oh papeles, cuánto mal habéis hecho! ¿Quién no tiembla de escribir una carta? ¿Quién no la lee muchas veces antes de poner la firma?

[Lope, La prudente venganza]

Contemplació horroritzada de la lletjor de la ciutat

[...]

Mai no oblidar que allò que és lleig
ens envileix:
cal depurar-se'n.

A poesia

ROMA


Era no verão ao fim da tarde
como adriano ou virgílio ou marco aurélio
entrava em Roma pela via ápia
e por antínoo e todo o amor da terra
juro que vi a luz tornar-se pedra.

[Eugénio de Andrade]


ROMA

Era en verano al fin de la tarde
como adriano o virgilio o marco aurelio
entraba en roma por la vía apia
y por antinoo y todo el amor de la tierra
juro que vi a la luz volverse piedra.

[Traducción de Ángel Crespo]

Estats d'ànim

Aquell voler que en mi no troba terme
[Ausiàs March]